Don Guido se irá a Madrid

Estoy contento. Por primera vez en mucho tiempo me siento orgulloso de ser andaluz.

El “éxito” electoral supondrá que el PP no va a gobernar en Andalucía. Siendo esto importante, lo es también que mi andalucismo se ha visto reforzado al ver las distintas reacciones de una derecha que había vendido la piel antes de cazar el oso.

Convendría dejar claro varias cosas elementales porque -dale que te pego- intentan de nuevo hacer una lectura sectaria y partidista. Vamos a ver:

 

1. Las elecciones las ha ganado la izquierda. Basta sumar los votos de PSOE + IU para comprobar que la izquierda ha sacado cerca de 400.000 votos más. El PP es el partido que ha sacado más votos, sólo eso.
2. La coalición PSOE-IU, por tanto, no es más que la consecuencia natural de ello, bastante distinto a la formada en Extremadura por PP-IU, de ahí que hblar de Frente Popular en Andalucía -en tono despectivo- es de un cinismo estremecedor.
3. PP y Foro de Asturias se van a unir y todos lo ven bien porque, efectivamente, eso es también lo natural y, por tanto, sería otro Frente Popular. ¿Por qué éste sí está mejor visto?
4. Llamar “estercolero” a Andalucía (El Mundo, 25-3-12) y “sociedad enferma, amantes de la corrupción, vivir del cuento y no querer trabajar” (Intereconomía, 25-3-12) es una muestra del respeto y la consideración que estos medios ultraderechistas tiene de nuestra tierra.
5. Yo comprendo que estén cabreados, porque ya se habían distribuido sus consejerías, despachos y delegados, pero ¡así es la vida … tendrán que deshacer el maletín!
6. El Sr. Arenas (quiero decir, Don Guido), ha pecado de soberbia (aupado en volandas por unas encuestas que han fallado estrepitosamente). En el resultado tiene la penitencia.
7. Tampoco me creo esa actitud de servicio a Andalucía en la derrota. ¡Atento al parche! Cuando pase un poco tiempo y la cosa amaine, don Guido se irá a los Madriles de Ministro. Tiempo al tiempo.
8. El PP nunca gobernará en Andalucía (al menos en este siglo XXI). Más a huevo que ahora, imposible.
9. Estoy contento también por el probable pacto PSOE – IU. A los socialistas nos está bien empleado el tirón de orejas que hemos sufrido y un giro a la izquierda es necesario y nos vendrá bien.
10. Haber visto la imagen de la Tele anunciando la victoria "histórica" con los caretos, ojeras y mala uva del personal en la balconada no tiene precio. Nada más que por ello merece la pena haber pasado el susto que hemos pasado.

PD.      Los oportunistas, chilaberos, mediocres, jijijí y jajajá … no tienen nada que

            hacer en el nuevo PSOE de los lunes rojos.

Visión poética de Andalucía

[Publicado en Alcalá Información el 23-3-12]

                          

Puede parecer un escape que, en vísperas de unas elecciones andaluzas en las que se juega tanto como se juega, nos venga un escritor probablemente aburrido a escribirnos sobre esto. Pues, sí. Hablar de la Andalucía poética puede resultar más interesante y más revolucionario de lo que parece, sobre todo cuando -al final de la campaña- ya se han oído todos los mensajes habidos y por haber. Así que les ofrezco para la jornada de reflexión una visión poética de Andalucía. A lo mejor nos ayuda a elegir bien el voto, no crean ustedes que no.

Hay muchas visiones poéticas de Andalucía, aunque pueden resumirse en dos: una, la Andalucía tópica; otra, la Andalucía reivindicativa. La primera fue diseñada por los “vencedores”, pasó a ser canto y cartel de la dictadura y su relevo puede rastrearse todavía en gran parte de la derecha española. La segunda fue bandera de los “vencidos” y formó parte de la mochila del exilio hasta que la izquierda la recuperó y la incorporó a su patrimonio. No, no, esto no es opinión. Los textos están ahí y pueden leerse.

Mientras que unos poetas describían una Andalucía triunfal y colorista y hacían del

piropo tópico y juguetón una adormidera, otros se comprometieron con una Andalucía en blanco y negro y hacían del grito y de la rabia un instrumento para la igualdad y para la justicia. Por un lado los símbolos de la tierra de María Santisíma, del vino y del aguardiente, de las mujeres bonitas y de los hombres valientes, la del limpiabotas y el señorito, la de la Carmen de Marimée y la de don Guido, “aquel trueno vestido de nazareno”. Una Andalucía virtual, de pastiche, que pretendía esconder la Andalucía real.

           

De la pluma de Pemán, de Montoto, de los hermanos Quintero, etc. nos llegaba la Andalucía tópica de charanga y pandereta, camuflada y humillada, con la jaca jerezana y el sombrero cordobés, la taberna y la baraja, la del habla “grasiosa”, el salero y el “jozú mi arma, que no ze pué aguantá”; una Andalucía del costumbrismo de lo cutre, el sainete picantón, el cante jondo como juerga de puterío y “madrugá”, el cortijo como paisaje y el conformismo como opio, etc. etc. etc.  Una Andalucía que se exportó y que todavía queda como sustrato en los chistes del Manu y la zafiedad de los Morancos … y en algunos diputados del PP, que no dudan en hablar de Andalucía como “tierra de vagos, de analfabetos y de irresponsables que, encima, no saben hablar”. Y por supuesto, fuera de nuestra tierra. En Lisboa se extrañaban de que yo no supiera bailar sevillanas. Pero … ¿tú eres andaluz?

El poema Canto de Andalucía de Manuel Machado resume esta imagen. Bajo los

evidentes aciertos líricos del poema -indiscutibles-, se encierra una poesía de chichinabo,

escapista y seca, muy “bonica” … y pare usted de contar. La claridad de Cádiz, el agua que

llora en Granada, la Córdoba callada, la cantaora Málaga y el plateado Jaén, la dorada Almería,

la Huelva de las carabelas … ¡Y Zevilla, cazi ná!

           Mientras, por otro lado, otra Andalucía se mordía el hambre y emigraba. La gente con

alpargatas, el campo de sol a sol, la última de la fila, aquella que cantaba por seguiriyas aquello de

“mi madre como era pobre, no podía darnos pan / se hartaba de darnos besos… luego se

echaba a llorar!”

Esta Andalucía trágica y reivindicativa que se huele en la literatura de Bernarda Alba,

en los aceituneros altivos de Jaén, la del romance del señorico, la del destierro, la emigración

y los ayes del hambre . Esa Andalucía de los campos de la Baeza machadiana, de la arboleda

perdida de Alberti, de los poemas de la sombra en Aleixandre, del olor a tierra de Cernuda,

que le hace escribir -desde el exilio-  aquel poema Tierra en donde “todo vuelve otra vez vivo

a la mente, irreparable ya con el andar del tiempo, y su recuerdo ahora me traspasa tu sueño …,

¿quién lo olvida, tierra nativa, más mía cuanto más lejana”?.

Porque Andalucía necesita enterrar definitivamente esa imagen deformada que confunde el

colorido con la luz, el campo con el paisaje, la risa con la alegría, la gracia con el duende, la copla

con el quejío, la vagancia con la siesta, la limosna con la justicia y la religión con la sacristía. 

Cuando el próximo día 25 vayamos a votar, deberíamos haber pensado antes qué visión poética

andaluza queremos: si volver a la imagen triunfal del piropo y del aguante o seguir con la imagen de

la recuperación en igualdad con el resto de España. De eso estamos hablando.

El cambio en Andalucía ha sido tan grande en cotas de progreso, desarrollo e igualdad que nada tiene

que ver la Andalucía del presente con la Andalucía del pasado. Continuar con ese proceso de

modernización es lo que está en juego. Si al fin una pulmonía mató a don Guido, impidamos que no

renazca de sus cenizas, disfrazado de don Arenas. Y que podamos estar orgullosos de que Falla

pusiera el compás y Mairena el grito, y de que la verdiblanca sal de sus semillas sea vientre y clamor

de cada día con nuestro verbo y nuestro beso.

La poesía, esa arma cargada de futuro (Celaya dixit), también nos da bastantes claves

para distinguir dos visiones literarias que son algo más -mucho más-  que dos imágenes de la tierra

que queremos unos y otros.  Piénselo bien … y vaya a votar.

Día de la Poesía

Aunque en Alcalá celebramos este Día haciéndolo coincidir con la entrega del Premio Internacional de Poesía Arcipreste de Hita, que este año será el 15 de junio, el náufrago quiere sumarse a esta efeméride y para ello inserta el Manifiesto que en ese Día se lee en el Rincón de los Poetas.

La Tira

La Tira es u n invento periodístico de hoy, todo lo más
del ayer cercano. Es ese apunte larguirucho y lateral, de
última o penúltima página y, sin embargo, tan principal en
la opinión periodística. Porque es opinión y, por supuesto,
varapalo sobre alguna noticia del hoy cotidiano. Sin la
pesadez formal del artículo de fondo, sin su tonelaje y
densidad, pero superándolo en chispa y digestión. Me
gusta más el nombre de “tira” que el de “columna”.

Debe de ser difícil condensar en un cuerpo tan

esquelético tanta alma, tanta vida y tanta ternura.

Ahí los grandes maestros: Juan José Millás, M. Vicent o

Manuel Alcántara... O esas mujeres como Maruja Torres

o Lurdes Ortiz. Es ese periodismo de urgencia y de disfrute,

de sabor fresco y de alimento,  de pinchazo y de escozor.

Me encantan la tiras periodísticas, y ¡ojalá yo pudiera

construirlas aunque fuese a medio pelo! … y eso que lo he

intentado muchas veces.

Es ese periodismo de bolsillo y servilleta que se hace en la

barra o en el autobús y que resume ideas, airea noticias y

solivianta ánimos. Ya digo, me hubiera gustado haber sido

un redactor de esas tiras tan sabrosas y profundas, que se

hacen imprescindibles.

La Tira es siempre un homenaje a lo bien escrito y a lo

esencialmente dicho. Un fenomenal ejercicio literario contra

la pereza última de la escritura.

El náufrago disfrutaba con la tira en aquellos tiempos luminosos

cuando, superado el tembleque cardiovascular, la encendida

Almunia le regaló un tiempo delicioso.  Aquel cerezo de Armilla

aflorado en metálica paloma.  El náufrago revive cada día ese

tiempo de la realidad perdido y, al mismo tiempo, recobrado

con las últimas cerezas en el cede-rom de su memoria…

y archivado en los pliegues de Caramoco.

P. Mendoza SJ. RIP

Me llega la noticia de la muerte del sacerdote jesuita P. Mendoza, profesor mío en aquellos años de la Safa de Úbeda, allá por los 60. Eran tiempos de pobreza y analfabetismo en la Andalucía del túnel y del silencio, aquella Andalucía de pandereta y sacristía -en blanco y negro- en donde sólo estudiaban los ricos.

Ninguna institución como la Safa redimió más y mejor a unos muchachos que nunca hubieran podido tener acceso a la educación y la cultura. Ya lo dejé escrito en un réquiem cuando murió el P. Villoslada.

Ahora, con esta muerte, se va definitivamente la Safa histórica, aquel oasis en el gran páramo de España. Y el P. Mendoza era el último de Filipinas. Profesor, psicólogo, políglota, padre espiritual, emérito … todo un currículum dedicado a la formación de los jóvenes andaluces que menos tenían. Todo un ejemplo. Toda una hoja de servicios en favor de un humanismo cristiano y social enmarcado en el contexto de la dictadura franquista.

El náufrago se encontró con el P. Mendoza en Granada, un día de primavera como hoy, cuando ya el alzheimer cabalgaba en su desmemoria. Me emocioné. Tenía ante mí, después de 45 años, a uno de los hombres al que le debo todo, junto al P. Bermuda, a don Jesús Mª Burgos, a don Isaac … y a alguno más.

-Yo soy el Poli, padre.

-¡Ah, sí, Enrique!

- No, Rafael, al que le llamaban también Kubalita. Enrique es mi hermano.

Erguido como palmera centenaria, enjuto en su bufanda gris, tibiamente cercano, con

su cruz a cuestas. Aquel hombre de latines y versículos fue el símbolo de una Safa preñada de compromisos.

El náufrago vivió aquel día un momento especialmente feliz. Toda la Safa como madre y maestra de su vida, como trayectoria vital  de un viaje que se inició en la Alcalá de 1952 y pasó por Úbeda haciendo escala luego en Ritotinto, Gazules, Écija y Granada. Pero también pasó la película de aquella Safa que fue ilusión rota, la de la zancadilla por detrás y la del laberinto.

Gracias, P. Mendoza. Usted me enseñó a combatir la mediocridad con su ejemplo. Quiero que sepa -desde allí arriba- que sigo empeñado en lo mismo. Una rosa roja, tan sólo, de este náufrago al que cada vez se adentra más en su isla.

Con aquellos versos de B. Brecht:

    “Hoy ha vuelto a sonar el viejo volcán, que parecía cansado”

-Adiós, Enrique, me dijo.

Diario del concejal - 1

El náufrago ha comenzado a ordenar y clasificar los más de 400 documentos y 900 folios que tiene archivados para la redacción de la que será su obra última ¿póstuma, tal vez? que, con el título de El diario del concejal, tratará sobre su experiencia municipal, dando lugar a la descripción y análisis de la Alcalá de los últimos años. El material recogido será materia para la 1ª parte de la obra -Diario del Concejal 1.

La obra intentará ser un fresco literario de la Alcalá de ahora, desde una visión de la política municipal enmarcada en el contexto del socialismo alcalaíno, hasta el viaje hacia ninguna parte de la oposición, no sólo política; desde la galería formada por unos personajes fundamentales hasta la de las figuras de candelero; desde el aplauso merecido a lo meritorio y la crítica igualmente merecedora de ello hasta el papel de la prensa. Todo desde la interpretación subjetiva y rebelde del náufrago, aunque fundamentada en la base documental de los textos formada por un mosaico de notas de prensa, polémicas, entrevistas, oratorias, encuentros y desencuentros… Esta 1ª parte terminará con la gran experiencia de los Lunes rojos, el intento más serio y consecuente de renovación del socialismo alcalaíno.

Tusquets escribe

En la Concejalía de Cultura y Universidad se ha recibido una felicitación y agradecimiento de la Editorial Tusquets, referida a los actos de presentación del libro de Almudena Grandes -El lector de Julio Verne-.

También se acompaña de un dossier de prensa sobre el eco de la noticia. Nada menos que 112 páginas de todo el país, desde Álava a Soria, desde Madrid a Sevilla, desde Cádiz a Logroño, desde Bilbao a Zaragoza, Barcelona, Murcia … y así una lista interminable. Y con ellas el nombre de Alcalá difundido por un acto cultural.

En otras ocasiones, con motivo de congresos, recitales, conciertos, etc. se han recibido igualmente este tipo de comunicaciones. Quede ésta como ejemplo:

 

El náufrago piensa que esto es bueno para Alcalá la Real y es prueba -una más- de

que desde fuera se aplaude lo que algunos critican desde dentro, con esa miopía de miras que otorga la débil política de campanario, camuflada en las trincheras de la ignorancia y del anonimato.

Pero el náufrago está contento porque lo evidente no necesita de argumentos. La lucha por una cultura formativa y compensatoria, orientada a la transformación de una sociedad mejor no es revisable. Ahora, cuando la tijera también anuncia recortes en la Cultura, conviene esta defensa más que nunca.

El náufrago pide disculpas a sus lectores por haber aprovechado esta felicitación para hacer un elogio de la cultura que defiende el socialismo alcalaíno.

Perfil e imagen

El día en el que se jubiló mi hermano Enrique, lei este soneto dedicado a él, junto con una breve y sentida semblanza del hombre que había dedicado a la Safa alcalaína 40 años de docencia. Un hombre que no tuvo homenajes, ni reconocimientos, ni vítores ... en esta tierra con tanta querencia a los aplausos forasteros.

El náufrago cree que el elogio de lo cotidiano debería ser moneda más corriente por estos lares. Por eso -desde su isla- reproduce el poema como pequeño regalo fraternal, nunca mejor dicho.




Es el soneto nº 19 de la próxima Antología de sonetos, colección de 51 poemas
que aparecerá en este año de 2012.

Monólogo del otro

A veces al náufrago le preguntan que por qué escribe y el náufrago contesta que –ahora- por nada, que no escribe por qué sino para qué. Y pide que no se lo pregunten más, que él ya lo tiene dicho en el poema 117 de Versos de tierra (2006).

Hubo un tiempo en el que existieron los motivos y las razones: por esto y por eso, por aquello y lo otro, por lo de más allá. Pero ya sólo queda el monólogo del otro que le pregunta por los fines y por las intenciones.

Antes, cuando no era náufrago, escribía porque tenía otra voz, pero ahora escribe para que la única voz que le queda no lo ahogue en su isla. El náufrago no escribe por nada, escribe para algo.

En estas cavilaciones estaba, cuando el náufrago recibe un correo de Paco Faraldo, un viejo compañero de Lisboa, que le dice esto:

-         La garota de S. Jôao, -no de Ipanema- camina ya hacia la playa por el pasadizo. El país sestea, la revuelta parece tan lejana como necesaria. Los fados choradinhos se descuelgan de las janelas -siempre las janelas- de Alfama y Madragoa. En la calle, los ciudadanos de corazón sufriente, los ciudadanos sin pensión y sin subsidios, pasean su desnorte resignado y, con una mini en la mano, ponen los ojos en el océano que, como hace cinco siglos, vuelve a ser la única salida.
Vuelve donde solías, maestro, hazlo por la garota o por la mini, mira que acecha la prosa municipal, espesa, alcalaína”. Fdo: El emigrante con papeles.

Entonces el náufrago fue a su carabela 4, limpió los caminos de hojarasca y acicaló

el letrero de “se vende”. Esperó un largo rato sentado junto al árbol para saludar la silueta de la tarde y entregó aquellas llaves de su isla.

… Y en ese monólogo del otro, el náufrago ama … y ama … y ama.

La serrana de la Mota

1   

Moça tan lozana

non vi nunca a naide,

como una serrana

de la de Ben-zayde.

2  

Su perfil perfeto,

la su boca rosa,

el su peito prieto,

la su piel fermosa,

non vi en la frontera

hembra más graçiosa

que tan suya fuera

del de Finojosa.

3   

En esta alcaçaba,

sobre la colina,

ella preparaba

fiesta en la medina,

con otros pastores,             

tan bella y coqueta

que de sus amores

quedé majareta.

                                       [Pero vino luego

                                        un doncel apuesto

                                        que alentó su fuego,

                                        como escribo aquesto]:  

4.  

Faciendo la vía                

de la Parapanda,

la doncella mía

se fue de parranda,

deixóme cuitado, 

con la pixa rota,

assaz cabreado,

serrana en la Mota.

5.    

Devino la fembra,

bien asaz putilla,

e dióse por siembra

para la capilla,

su pícara gesta,

dicho en paladino,

ornaron mi testa

como un vitorino.

6.  

Bienvindo corriendo,

a la aquesta torre,

la del homenaxe,

y fablóme ansina:

“Finojosa horrendo,

vete, vuela, corre

con el equipaxe,

¡nunca será tuya

la mia golosina!

7.  

Yo narré esta glosa

siendo ya marqués,

porque es mala cosa

el tanto xoder.

Fijos, vos saluda,

uno de Alkalá,

con su voz cornuda,

diciendo ¡As-salah!

                                                     Don Íñigo López de Mendoza

                                                     Marqués de Santillana

Esto es la derecha

Si el náufrago aplaude algo de la derecha, aunque le pese, es que hace lo que cree que debe hacer, contra viento y marea, sin complejos. Son conservadores a rajatabla, se alinean descaradamente con el capital, se pegan a la tradición como una lapa, se confiesan más papistas que el Papa, beben los vientos empresariales, se apuntan con desparpajo al cinismo y a la demagogia, siempre amigos de sus amigos (los banqueros) … y sanseacabó. Así son y así actúan. No hay sorpresas ni disimulos. Que tenían que adjudicar la ruina total de la crisis a Zapatero, lo pregonaron miles de veces hasta que todo el mundo se lo tragó; que les interesaba hacer una oposición frontal al gobierno socialista para echarlo de la Moncloa, pues mano a la obra, (ni una sola ayuda prestaron); que les convenía esconder programas, promesas e iniciativas para ganar las elecciones, pues mutis total. ¡Ole, ole y olé!

Ahora, al gobierno del PP, (se ha puesto de moda lo de “gobernanza”) no le están doliendo prendas. Sin caretas y a pecho descubierto, a lo suyo. ¿Qué es eso de disimular, nadar y guardar la ropa o jugar con la de cal y la de arena? Es la derecha y no valen medias tintas ni tiras ni aflojas. Estoy es lo que viene: aún no llevan ni tres meses y han entrado a saco en los grandes avances sociales conseguidos por los socialistas.

-Una reforma laboral que ellos mismos califican de “agresiva”, y al que le pese, peor para él. Despidos baratos, precariedad en el empleo, manos libres a los empresarios, sueldos mínimos … y eso es lo que hay. Y la ley de huelga en la agenda y la ayuda por desempleo ya veremos. Menos mal que el PP se autoproclamó como el partido de los trabajadores. ¿Se acuerdan?

-El cambio funcional del Valle de los Caídos … a la papelera. Después de 37 años de democracia aún no han condenado la dictadura franquista ni lo piensan  hacer, así lo mande el médico. ¿Qué se han creído éstos? El franquismo ni se toca, ¡hasta ahí podríamos llegar!

-Revisionismo a fondo: del aborto, de los matrimonios gays, de la ley de la dependencia, de las becas, de los temarios de oposiciones,  de los derechos de los estudiantes … de todos los avances sociales. ¿Qué moral es ésta -dicen- que ha hecho del desorden y el desenfreno el uso habitual en un país que siempre fue la reserva espiritual de Occidente … y a mucha honra? Nada, nada, borrón y cuenta nueva. Eso sí, el Diccionario Biográfico seguirá como está; ése no se revisa.

                                      -Gran corte de mangas a la memoria histórica. Los rojos fueron muy malos y les estuvo bien empleado lo que les pasó. Hay que reescribir la historia: la República, mucha literatura y mucho rojerío; Franco se pasó un poquillo, es verdad, pero tampoco fue para tanto; los mártires por Dios y por España, esos sí, ¡presentes!

-La Educación para la Ciudadanía, ¡fuera! Ya está bien de libertades, tolerancias, solidaridades y demás “adoctrinamientos”. Un nuevo espíritu nacional y, por descontado, con la jerarquía eclesiástica siempre. La única doctrina desde los púlpitos … y punto. 

-Digo diego y diego digo cuando interesa y conviene. No hay problema, para eso tienen los medios y los altavoces.  Nos engañan y les votan, nos roban y les votan, nos cambian el espejito por el oro y les votan, nos venden los duros a cuatro pesetas y les votan.

- Una nueva jerga política amanece. Palabras como flexi-seguridad, contrarreforma, recargos temporales, copago … Nos dijeron que en cuanto se fuera Zapatero empezaría a solucionarse el problema del paro y ahora nos anuncian que en 2012 crearán 630.000 nuevos …. desempleos. Crecimiento negativo, lo llaman.

Esto es la derecha: la herencia recibida y el desastre socialista. Y así un largo rosario. Aunque me duela, sí, tengo que reconocer que hacen lo que tienen que hacer. El compromiso es eso, que cada uno sea consecuente. No se puede predicar una cosa y luego hacer otra, lección que el socialismo debe entender de una vez por todas, tomar nota y hacer propósito de enmienda. Tanto sí pero no, tanta ambigüedad, tantas medias tintas … nos han llevado adonde estamos.

La derecha ha dicho aquí estoy yo … y nos lo va a demostrar. Para los que sabíamos de qué iba la cosa sólo nos queda el deseo de que sea lo más leve y breve posible. Para los que cambiaron su voto y quisieron creerse -ingenuos- lo que era imposible, pues nada, en el castigo llevan la penitencia. Son de derechas y han llegado al gobierno para hacer una política de derechas. Y eso es lo que están haciendo y lo que van a seguir haciendo. ¡No hay tregua! … Y después de las andaluzas, ni te cuento. ¿Picaremos de nuevo?

Pero el náufrago sigue en su isla, a solas con sus pensamientos.

Colliùre 91

El náufrago aún no existía en el año 1991. Entonces era Jefe de Estudios en el Instituto Español de Lisboa y, con motivo de un viaje cultural, fuimos a ver la tumba de A. Machado en Colliùre. Allí nació este poema inédito, que formó parte inicialmente de Sonámbula estación.

20 años después, ya como náufrago, lo ofrecí a la Comisión del Centenario de Machado en Baeza. El silencio fue la respuesta. Por eso el náufrago lo deja entrar ahora … para general conocimiento.

                                   *  *  *

En el vientre extranjero de otras tierras

reposan tus poemas últimos, tu risa congelada,

tu brillante bandera, tu República siempre,

como denuncia permanente del paredón fascista.

Con mi alegría recién reconquistada

te traigo, don Antonio, la voz recuperada de la libertad,

caminante sin camino. Como un olmo viejo

vengo aquí a desearte el descanso descansado

en estos versos míos, con la luz de una España nueva.

Porque ya se ha hecho realidad el deseo de tu verso último:

   “estos días azules y este sol de la infancia “.

También te traigo un beso de fuego de Leonor, tu mujer herida,

y una rosa de Guiomar, tu amante del silencio.

Duerme bien, don Antonio. En esta España amanecida,

… se hace camino al andar.

*  *  *

Saludo

El náufrago hace tiempo que habita mar adentro, a solas con el viento y los delfines. Desde su isla misteriosa, olisquea el sabor de los recuerdos y saborea el olor de las huellas perdidas. Oye el color de la vida y dibuja los sonidos de las tardes lentas,  confundiendo la voz con la mirada.

A la rebeldía, ante el dolor, bajo el sol que abrasa, cabe su fe en el hombre, con sólo la inocencia de su pluma, contra la mediocridad, de frente, desde su libre bostezo, en cueros, entre todos los cuentos contados de la historia, hacia otra tarea posible, hasta cuando el cuerpo aguante, para la libertad a secas,  por si acaso llega el adiós un día de éstos, según las profanas escrituras, sin intereses ni pelos en la lengua, sobre esto y aquello, y lo otro, y lo demás, tras el viaje de un camino bohemio y en despedida … Amén.

El náufrago quiere compartir sus dolores de cabeza con todos los que hacen de la escritura un misterio y del misterio una vida. Sólo pide la inocencia desnuda de todos los quixotes y  esa búsqueda urgente de la razón social frente a la fe de los carboneros.

El náufrago confía en que otros náufragos, o celestinas, o solitarios, o segismundos, o aventureros, o lazarillos, o robinsones, o tenorios, o puntos suspensivos …  se unan con placer y complicidad a esta tarea.
Esta debe ser la ruta de toda tarea cultural, la rebeldía del náufrago contra la rutina, el dogmatismo y la mediocridad. Ojalá el náufrago haga de su isla un lugar de encuentro para una cultura compensatoria y transformadora de la sociedad española.  

                                                              *  *  *